Me gusta tropezar,
soy libre de golpear mis pies
contra la piedra que no elija,
de resbalar por las casualidades
que acechan por la vida.
Extraña brisa
que te acompaña, eriza la piel…
Será que no ha vuelto a llover,
o puede ser, que la niebla
que brota en tu mirada me envuelva
en otro de mis delirios de amanecer,
o será, que al pintarte anclaron
una sonrisa en tu cara con pincel
para que la pasearas por el mundo
y untarlo todo de tu alegría y miel.
Esta noche ártica se acaba,
no veo la luz
pero busco la mañana.
Sentiré los rayos del sol dentro
consumiendo mi amalgama,
se retorcerá la luna al ver el sol
reflejado en las ventanas,
y aullará a través de los campos de rocío,
aullará su buena llegada.
Con un amanecer humilde
calentará las persianas,
se llevará la escarcha
que trajo la madrugada
y yo escaparé de la vorágine
Al alba, con el alba.
Se que si viviese cien años más,
y calculase un grafo de decisiones
todas las realidades acabarían
como empiezan mis sueños,
binomios de luz dividida
entre lo que aguantamos y lo que no.
Yo me pondré de copiloto
de un barco gobernado por la ira,
por tu necedad de no creer
que todo el universo
se rinde ante tus labios
y sólo quiero encontrar espacio
en la barrera de tu ombligo.
Estremecedor cielo de cabezas derrotadas,
la caída del coloso en llamas,
papiros en ofrenda del cáñamo,
nubes de vida en mi hipotálamo.
Desconecto.
Suda mi espalda
mis sueños estrellados
siguen chocando en mis adentros.
Vivo doblegado
por la ilusión del disoluto,
realidad perfecta en la que
respiro etéreo, disecado
como una pintura al lienzo.
Quiero ser por un martillo golpeado
contra una punta que separe mis dedos,
una sensación que me recorra el cuerpo.
Un brote de amargura,
un silencio que me come el alma,
un odio sin fin hacía mi.
Un techo nuestro, cubierto
de lunas y un negro sol
solapado con el cielo
y en la paredes lisas,
lianas y escaleras
para escapar de este infierno.
Con otra noche sin luna,
me voy en busca de otro mundo,
en estas batallas de botellas
ganaré todas, perderé la guerra.
Sin saber cómo voy dando tumbos,
lo hago a ciegas,
encuentro el colchón que almacena tu pelo
y me tumbo boca arriba, me duermo,
a ver si vomito y atraganto mientras sueño
y descubren al mes siguiente que estoy muerto.
Bosques de zarzas, afilado espino
atravieso mientras busco rastros perdidos
de manantiales orgullosos y hundidos,
agua fresca que me susurre que vivo.
Nado en sus aguas de duro olvido,
rémoras en mi espalda beben a gritos
los recuerdos en mi seca piel hendidos
succionan suavemente tu dulce hechizo.
De estas aguas profundas no se salir,
en el fondo, se que tus ojos no van a abrir,
me vuelvo loco e intento volver a subir
a coger un sorbo de aire y volver allí.
Me ahogo y me pregunto si de camino
volveré a notar tu compás con el mío,
joder, aquí abajo hace demasiado frío…
¿cómo volveré a sentir sin tu abrigo?
De estas aguas profundas no se salir,
en el fondo, se que tus ojos no van a abrir,
me vuelvo loco e intento volver a subir
a coger un sorbo de aire y volver allí.
Incomprensión y locura me abaten.
Soy cenizas, promesas de euforia,
un animal abatido, fusiladme.
Soy las vueltas de una noria,
aquellas manos que sabían calmarme,
tu decepción más aberrante.
Soy mis mañanas frías, tus noches,
el juguete roto del que te cansaste.
Soy el intento de olvido, punzante.
Soy la caída abierta al hoyo,
la voz de un gilipollas, secante.
Soy tu silencio, mi camino torcido.
Soy un golpe torpe contra todo,
un mes estrafalario y errante.
Soy las siestas duraderas,
los besos a ciegas al despertarse,
un perro que fue al campo
y no volvieron a buscarle.
Soy mis defectos del tiempo,
mi pereza, mi alejamiento,
soy, una mierda gigante.
Si no me ayuda el norte
¿qué me queda?
Las infinitas vidas que pasaría
sobre tu piel desnuda,
un beso que recaería
en cada hueco que permitas,
somos circunstancias,
el viento que oprime cada mirada,
tú, tus brazos de bambú,
tu mirada rota,
tu pasado roto,
me rompería por que no te afectase
y la serenidad gobernase tu mente,
media vida te conozco
y vida y media es lo que me resta para poder luchar contigo,
con esa mirada que podría
helar un témpano
y tu media luna que se levanta en tu locura….
yo que soy un monstruo
y vomito calderos,
me agarro de tus manos
enjambre hambriento,
lo que sufrió tu espíritu
se que nunca podré arreglarlo,
poner tiritas en cada rasguño
y cubrir de sueños cada herida,
la trampa de no empezar la primavera
con tu sonrisa de aliado,
un día, tu y yo
nos comeremos el mundo,
nos abrazaremos hasta fusionarnos,
bella como ninguna
y me sobran dos letras,
soy un imbécil perdido,
sin saber donde está la meta.
En este mes tan auto-destructivo
en el que inundo mis pulmones
y asfixio mi hígado
me descubro cubierto de mierda.
Soy una función recursiva
de una función recursiva
de una función recursiva.
Mis días son bucles monótonos;
de otro día monótono;
de otro día monótono;
sin ninguna variable
que condicione las cervezas
que tomaré al llegar a casa.
Mis días son bucles monótonos;
de otro día monótono;
de otro día monótono;
que sacuden mi cabeza
como una ventisca en Alaska.
Una expresión asíncrona *,
un condicional que insiste,
*que suplica clemencia
en la necesidad de finalizarse,
de encontrar una excepción
que altere el espacio-tiempo,
antes de poder alterarse.
Busco en el silencio serenidad,
la imposibilidad de atrapar el horizonte…
Hoy, prendería el mundo en llamas,
ascuas purificando ciudades, mar y monte,
si tuviera una cerilla…
Zen, vuelvo a la calma,
ese tosco ruido siento que se apaga,
no sé a qué lobo debo alimentar,
voluntario iría de diana
a una prueba nuclear.
Mis demonios se regocijan,
intoxicada calma para olvidar
que alguna vez te conocí,
si es que alguna vez te conocí.
La tranquilidad de mi cueva
donde vivirán mis recuerdos
con las sombras que proyecte mi cabeza,
con los despojos que queden de mi.
Máscaras de octubre 